El oro de los tigres

Jorge Luis Borges

PROLOGO

De un hombre que ha cumplido los setenta años que nos aconseja David poco podemos esperar, salvo el manejo consabido de unas destrezas, una que otra ligera variación y hartas repeticiones. Para eludir o para siquiera atenuar esa monotonía, opté por aceptar, con tal vez temeraria hospitalidad, los misceláneos temas que se ofrecieron a mi rutina de escribir. La parábola sucede a la confidencia, el verso libre o blanco al soneto. En el principio de los tiempos, tan dócil a la vaga especulación y a las inapelables cosmogonías, no habrá habido cosas poéticas o prosaicas. Todo sería un poco mágico. Thor no era dios del trueno; era el trueno y el dios.

Para un verdadero poeta, cada momento de la vida, cada hecho, debería ser poético, ya que profundamente lo es. Que yo sepa, nadie ha alcanzado hasta hoy esa alta vigilia. Browning y Blake se acercaron más que otro alguno; Whitman, se la propuso, pero sus deliberadas enumeraciones no siempre pasan de catálogos insensibles.

Descreo de las escuelas literarias, que juzgo simulacros para simplificar lo que enseñan, pero si me obligaran a declarar de donde proceden mis versos, diría que del modernismo, esa gran libertad que renovó muchas literaturas cuyo instrumento común es el castellano y que llegó, por cierto. hasta España. He conversado más de una vez con Leopoldo Lugones, hombre solitario y soberbio; éste solía desviar el curso del diálogo para hablar de “mi amigo Rubén Darío”. (Creo, por lo demás, que debemos recalcar las afinidades de nuestro idioma, no sus regionalismos.)

Mi lector notará en algunas páginas la preocupación filosófica. Fue mía desde niño, cuando mi padre me reveló, con ayuda del tablero de ajedrez (que era, lo recuerdo, de cedro) la carrera de Aquiles y la tortuga.

En cuanto a las influencias que se advertirán en este volumen… En primer término, los escritores que prefiero –he nombrado ya a Robert Browning-; luego, los que he leído y repito; luego, los que nunca he leído pero que están en mí. Un idioma es una tradición, un modo de sentir la realidad, no un arbitrario repertorio de símbolos.

Buenos Aires, 1972. J.L.B.

TAMERLAN

(1336-1405)

Mi reino es de este mundo: Carceleros

Y cárceles y espadas ejecutan

La orden que no repito. Mi palabra

Más ínfima es de hierro. Hasta el secreto

Corazón de las gentes que no oyeron

Nunca mi nombre en su confín lejano

Es un instrumento dócil a mi arbitrio.

Yo, que fui un rabadán de la llanura,

He izado mis banderas en Persépolis

Y he abrevado la sed de mis caballos

En las aguas del Ganges y del Oxus.

Cuando nací, cayó del firmamento

Una espada con signos talismánicos;

Yo soy, yo seré siempre aquella espada.

He derrotado al griego y al egipcio,

He devastado las infatigables

Leguas de Rusia con mis duros tártaros,

He elevado pirámides de cráneos,

He uncido a mi carroza cuatro reyes

Que no quisieron acatar mi cetro,

He arrojado a las llamas en Alepo

El Alcorán, El Libro de los Libros,

Anterior a los días y a las noches.

Yo, el rojo Tamerlán, tuve en mi abrazo

A la blanca Zenócrate de Egipto,

Casta como la nieve de las cumbres.

Recuerdo las pesadas caravanas

Y las nubes de polvo del desierto,

Pero también una ciudad de humo

Y mecheros de gas en las tabernas.

Sé todo y puedo todo. Un ominoso

Libro no escrito aún me ha revelado

Que moriré como los otros mueren

Y que, desde la pálida agonía,

Ordenaré que mis arqueros lancen

Flechas de hierro comotra el cielo adverso

Y embanderen de negro el firmamento

Para que no haya un hombre sólo que no sepa

Que los dioses han muerto. Soy los dioses.

Que otros acudan a la astrología

Judiciaria, al compás y al astrolabio,

Para saber qué son. Yo soy los astros.

En las albas inciertas me pregunto

Por qué no salgo nunca de esta cámara,

Por qué no condesciendo al homenaje

Del clamoroso oriente. Sueño a veces

Con esclavos, con intrusos, que mancillan

A Tamerlán con temeraria mano

Y le dicen que duerma y que no deje

De tomar cada noche las pastillas

Mágicas de la paz y del silencio.

Busco la cimitarra y no la encuentro.

Busco mi cara en el espejo; es otra.

Por eso lo rompí y me castigaron.

¿Por qué no asisto a las ejecuciones,

Por qué no veo el hacha y la cabeza?

Esas cosas me inquietan, pero nada

Puede ocurrir si Tamerlán se opone

Y Él, acaso, las quiere y no lo sabe.

Y yo soy Tamerlán. Rijo el poniente

Y el Oriente de oro, y sin embargo…

Espadas

Gram, Durendal, Joyeuse, Excalibur.

Sus viejas guerras andan por el verso,

que es la única memoria.

El universo las siembra por el Norte y por el Sur.

En la espada persiste la porfía

de la diestra viril, hoy polvo y nada;

en el hierro o el bronce, la estocada que

fue sangre de Adán un primer día.

Gestas he enumerado de lejanas espadas

cuyos hombres dieron muerte a reyes y a serpientes.

Otra suerte de espadas hay, murales y cercanas.

Déjame, espada, usar contigo el arte;

yo, que no he merecido manejarte

El pasado

Todo era fácil, nos parece ahora,

En el plástico ayer irrevocable:

Sócrates que apurada la cicuta,

Discurre sobre el alma y su camino

Mientras la muerte azul le va subiendo

Desde los pies helados; la implacable

Espada que retumba en la balanza;

Roma, que impone el numeroso hexámetro

Al obstinado mármol de esa lengua

Que manejamos hoy despedazada;

Los piratas de Hengist que atraviesan

A remo el temerario Mar del Norte

Y con las fuertes manos y el coraje

Fundan un reino que será el Imperio;

El rey sajón que ofrece al rey noruego

Los siete pies de tierra y que ejecuta,

Antes que el sol decline, la promesa

En la batalla de hombres; los jinetes

Del desierto, que cubren el Oriente

Y amenazan las cúpulas de Rusia;

Un persa que refiere la primera

De las Mil y Una Noches y no sabe

Que inicia un libro que los largos siglos

De las generaciones ulteriores

No entregarán al silencioso olvido;

Snorri que salva en su perdida Thule,

A la luz de crepúsculos morosos

O en la noche propicia a la memoria,

Las letras y los dioses de Germania;

El joven Schopenhauer, que descubre

El plano general del universo;

Whitman, que en una redacción de Brooklin,

Entre el olor a tinta y a tabaco,

Toma y no dice a nadie la infinita

Resolución de ser todos los hombres

Y de escribir un libro que sea todos;

Arredondo, que mata a Idiarte Borda

En la mañana de Montevideo

Y se da a la justicia declarando

Que ha obrado solo y que no tiene cómplices;

El soldado que muere en Normandía,

El soldado que muere en Galilea.

Esas cosas pudieron no haber sido.

Casi no fueron. Las imaginamos

En un fatal ayer inevitable.

No hay otro tiempo que el ahora, este ápice

Del ya será y del fue, de aquel instante

En que la gota cae en la clepsidra.

El ilusorio ayer es un recinto

De figuras inmóviles de cera

O de reminiscencias literarias

Que el tiempo irá perdiendo en sus espejos.

Erico el Rojo, Carlos Doce, Breno

Y esa tarde inasible que fue tuya

Son en su eternidad, no en la memoria.

Tankas

1

Alto en la cumbre

todo el jardín es luna,

luna de oro.

Más precioso es el roce

de tu boca en la sombra.

2

La voz del ave

que la penumbra esconde

ha enmudecido.

Andas por tu jardín.

Algo, lo sé, te falta.

3

La ajena copa,

la espada que fue espada

en otra mano,

la luna de la calle,

¿dime, acaso no bastan?

4

Bajo la luna

el tigre de oro y sombra

mira sus garras.

No sabe que en el alba

han destrozado un hombre.

5

Triste la lluvia

que sobre el mármol cae,

triste ser tierra.

Triste no ser los días

del hombre, el sueño, el alba.

6

No haber caído,

como otros de mi sangre,

en la batalla.

Ser en la vana noche

él que cuenta las sílabas.

Trece monedas

UN POETA ORIENTAL

Durante cien otoños he mirado

Tu tenue disco.

Durante cien otoños he mirado

Tu arco sobre las islas.

Durante cien otoñ

os mis labios

No han sido menos silenciosos.

EL DESIERTO

El espacio sin tiempo.

La luna es del color de la arena.

Ahora, precisamente ahora,

Mueren los hombres del Metauro y de Tannenberg.

LLUEVE

¿En quéayer, en quépatios de Cartago,

Cae también esta lluvia?

ASTERION

El año me tributa mi pasto de hombres

Y en la cisterna hay agua.

En mí

se anudan los caminos de piedra.

¿De quépuedo quejarme?

En los atardeceres

Me pesa un poco la cabeza de toro.

UN POETA MENOR

La meta es el olvido.

Yo he llegado antes.

GÉNESIS, IV, 8

Fue en el primer desierto.

Dos brazos arrojaron una gran piedra.

No hubo un grito. Hubo sangre.

Hubo por vez primera la muerte.

Ya no recuerdo si fui Abel o Caín.

NORTUMBRIA, 900 A. D.

Que antes del alba lo despojen los lobos;

La espada es el camino más corto.

MIGUEL DE CERVANTES

Crueles estrellas y propicias estrellas

Prendieron la noche de mi génesis;

Debo a lasúltimas la cárcel

En que soñéel Quijote.

EL OESTE

El callejón final con su poniente.

Inauguración de la pampa.

Inauguración de la muerte.

ESTANCIA EL RETIRO

El tiempo juega un ajedrez sin piezas

En el patio. El crujido de una rama

Rasga la noche. Fuera la llanura

Leguas de polvo y sueño desparrama.

Sombras los dos, copiamos lo que dictan

Otras sombras: Heráclito y Gautama.

EL PRISIONERO

Una lima.

La primera de las pesadas puertas de hierro.

Algún día serélibre.

MACBETH

Nuestros actos prosiguen su camino,

Que no conoce término.

Matéa mi rey para que Shakespeare

Urdiera su tragedia.

ETERNIDADES

La serpiente que ciñe el mar y es el mar,

El repetido remo de Jasón, la joven espada de Sigurd.

Sólo perduran en el tiempo las cosas

Que no fueron del tiempo.

Susana Bombal

Alta en la tarde, altiva y alabada,

cruza el casto jardín y está en la exacta

luz del instante irreversible y puro

que nos da este jardín y la alta imagen

silenciosa. La veo aquí y ahora,

pero también la veo en un antiguo

crepúsculo de Ur de los Caldeos

o descendiendo por las lentas gradas

de un templo, que es innumerable polvo

del planeta y que fue piedra y soberbia,

o descifrando el mágico alfabeto

de las estrellas de otras latitudes

o aspirando una rosa en Inglaterra.

Está donde haya música, en el leve

azul, en el hexámetro del griego,

en nuestras soledades que la buscan,

en el espejo de agua de la fuente,

en el mármol de tiempo, en una espada,

en la serenidad de una terraza

que divisa ponientes y jardines.

Y detrás de los mitos y las máscaras,

el alma, que está sola.

Buenos Aires, 3 de noviembre de 1970

A John Keats (1795-1821)

Desde el principio hasta la joven muerte

La terrible belleza te acechaba

Como a los otros la propicia muerte

O la adversa. En las albas te esperaba

De Londres, en las páginas casuales

De un dicionario de mitología,

En las comunes dádivas del dia,

En un rosto, una voz, y en los mortales

Labios de Fanny Brawne. Oh sucesivo

Y arrebatado Keats, que el tiempo ciega,

El alto ruiseñor y la urna griega

Serán tu eternidad, oh fugitivo.

Fuiste el fuego. En la pánica memoria

No eres hoy la ceniza. Eres la gloria.

Sueña Alonso Quijano

El hombre se despierta de un incierto

sueño de alfanjes y de campo llano

y se toca la barba con la mano

y se pregunta si está vivo o muerto.

¿no lo perseguirán los hechiceros

que han jurado su mal bajo la luna?

Nada. Apenas el frío. Apenas una

dolencia de sus años postrimeros.

El hidalgo fue un sueño de Cervantes

y don Quijote un sueño del hidalgo.

El doble sueño los confunde y algo

está pasando que pasó mucho antes.

Quijano duerme y sueña. Una batalla:

los mares de Lepanto y la metralla.

A un César

En la noche propicia a los lemures

Y a las larvas que hostigan a los muertos,

Han cuartelado en vano los abiertos

Ámbitos de los astros tus augures.

Del toro yugulado en la penumbra

Las vísceras en vano han indagado;

En vano el sol de esta mañana alumbra

La espada fiel del pretoriano armado.

En el palacio tu garganta espera

Temblorosa el puñal. Ya los confines

Del imperio que rigen tus clarines

Presienten las plegarias y la hoguera.

De tus montañas el horror sagrado

El tigre de oro y sombra ha profanado.

El ciego

I

Lo han despojado del diverso mundo,

de los rostros, que son lo que eran antes.

De las cercanas calles, hoy distantes,

y del cóncavo azul, ayer profundo.

De los libros le queda lo que deja

la memoria, esa forma del olvido

que retiene el formato, no el sentido,

y que los meros títulos refleja.

El desnivel acecha. Cada paso

puede ser la caída. Soy el lento

prisionero de un tiempo soñoliento

que no marca su aurora ni su ocaso.

Es de noche. No hay otros. Con el verso

debo labrar mi insípido universo.

II

Desde mi nacimiento, que fue el noventa y nueve,

de la cóncava parra y el aljibe profundo,

el tiempo minucioso, que en la memoria es breve,

me fue hurtando las formas visibles de este mundo.

Los días y las noches limaron los perfiles

de las letras humanas y los rostros amados;

en vano interrogaron mis ojos agotados

las vanas bibliotecas y los vanos atriles.

El azul y el bermejo son ahora una niebla

y dos voces inútiles. El espejo que miro

es una cosa gris. En el jardín aspiro,

amigos, una lóbrega rosa de la tiniebla.

Ahora sólo perduran las formas amarillas

y sólo puedo ver para ver pesadillas.

On his Blindness

Indigno De los astros y del ave

Que surca el hondo azul, ahora secreto,

De esas líneas que son el alfabeto

Que ordenan otros y del mármol grave

Cuyo dintel mis ya gastados ojos

Pierden en su penumbra, de las rosas

Invisibles y de las silenciosas

Multitudes de oros y de rojos

Soy, pero no de las Mil Noches y Una

Que abren mares y auroras en mi sombra

Ni de Walt Whitman, ese Adán que nombra

Las criaturas que son bajo la luna,

Ni de los blancos dones del olvido

Ni del amor que espero y que no pido.

La busca

Al término de tres generaciones

vuelvo a los campos de los Acevedo,

que fueron mis mayores. Vagamente

los he buscado en esta vieja casa

blanca y rectangular, en la frescura

de sus dos galerías, en la sombra

creciente que proyectan los pilares,

en el intemporal grito del pájaro,

en la lluvia que abruma la azotea,

en el crepúsculo de los espejos,

en un reflejo, un eco, que fue suyo

y que ahora es mío, sin que yo lo sepa.

He mirado los hierros de la reja

que detuvo las lanzas del desierto,

la palmera partida por el rayo,

los negros toros de Aberdeen, la tarde,

las casuarinas que ellos nunca vieron.

Aquí fueron la espada y el peligro,

las duras proscripciones, las patriadas;

firmes en el caballo, aquí rigieron

la sin principio y la sin fin llanura

los estancieros de las largas leguas.

Pedro Pascual, Miguel, Judas Tadeo...

Quién me dirá si misteriosamente,

bajo este techo de una sola noche,

más allá de los años y del polvo,

más allá del cristal de la memoria,

no nos hemos unido y confundido,

yo en el sueño, pero ellos en la muerte.

Lo perdido

¿Dónde estará mi vida, la que pudo

haber sido y no fue, la venturosa

o la de triste horror, esa otra cosa

que pudo ser la espada o el escudo

y que no fue? ¿Dónde estará el perdido

antepasado persa o el noruego,

dónde el azar de no quedarme ciego,

dónde el ancla y el mar, dónde el olvido

de ser quien soy? ¿Dónde estará la pura

noche que al rudo labrador confía

el iletrado y laborioso día,

según lo quiere la literatura?

Pienso también en esa compañera

que me esperaba, y que tal vez me espera

H. O.

En cierta calle hay cierta firme puerta

Con su timbre y su número preciso

Y un sabor a perdido paraíso,

Que en los atardeceres no está abierta

A mi paso. Cumplida la jornada,

Una esperada voz me esperaría

En la disgregación de cada día

Y en la paz de la noche enamorada.

Esas cosas no son. Otra es mi suerte:

Las vagas horas, la memoria impura,

El abuso de la literatura

Y en el confín la no gustada muerte.

Sólo esa piedra quiero. Sólo pido

Las dos abstractas fechas y el olvido.

Religio medici, 1643

Defiéndeme, Señor. (El vocativo

No implica a Nadie. Es sólo una palabra

De este ejercicio que el desgano labra

Y que en la tarde del temor escribo).

Defiéndeme de mí. Ya lo dijeron

Montaigne y Browne y un español que ignoro;

Algo me queda aún de todo ese oro

Que mis ojos de sombra recogieron.

Defiéndeme, Señor, del impaciente

Apetito de ser mármol y olvido;

Defiéndeme de ser el que ya he sido,

El que ya he sido irreparablemente.

No de la espada o de la roya lanza

Defiéndeme, sino de la esperanza.

1971

Dos hombres caminaron por la luna.

Otros después. ¿Qué puede la palabra,

Qué puede lo que el arte sueña y labra,

ante su real y casi irreal fortuna?

Ebrios de horror divino y de aventura,

Esos hijos de Whitman han pisado

El páramo lunar, el inviolado

Orbe que, antes de Adán, pasa y perdura.

El amor de Endimión en su montaña,

El hipogrifo, la curiosa esfera

De Wells, que en mi recuerdo es verdadera,

Se confirman. De todos es la hazaña.

No hay en la tierra un hombre que no sea

Hoy más valiente y más feliz. El día

Inmemorial se exalta de energía

Por la sola virtud de la Odisea

De esos amigos mágicos. La luna,

Que el amor secular busca en el cielo

Con triste rostro y no saciado anhelo,

Será su monumento, eterna y una.

Cosas

El volumen caído que los otros

Ocultan en la hondura del estante

Y que los días y las noches cubren

De lento polvo silencioso. El ancla

De Sidón que los mares de Inglaterra

Oprimen en su abismo ciego y blando.

El espejo que no repite a nadie

Cuando la casa se ha quedado sola.

Las limaduras de uña que dejamos

A lo largo del tiempo y del espacio.

El polvo indescifrable que fue Shakespeare.

Las modificaciones de la nube.

La simétrica rosa momentánea

Que el azar dio una vez a los ocultos

Cristales del pueril calidoscopio.

Los remos de Argos, la primera nave.

Las pisadas de arena que la ola

Soñolienta y fatal borra en la playa.

Los colores de Turner cuando apagan

Las luces en la recta galería

Y no resuena un paso en la alta noche.

El revés del prolijo mapamundi.

La tenue telaraña en la pirámide.

La piedra ciega y la curiosa mano.

El sueño que he tenido antes del alba

Y que olvidé cuando clareaba el día.

El principio y el fin de la epopeya

De Finsburh, hoy unos contados versos

De hierro, no gastado por los siglos.

La letra inversa en el papel secante.

La tortuga en el fondo del aljibe.

Lo que no puede ser. El otro cuerno

Del unicornio. El Ser que es Tres y es Uno.

El disco triangular. El inasible

Instante en que la flecha del eleata,

Inmóvil en el aire, da en el blanco.

La flor entre las páginas de Bécquer.

El péndulo que el tiempo ha detenido.

El acero que Odín clavó en el árbol.

El texto de las no cortadas hojas.

El eco de los cascos de la carga

De Junín, que de algún eterno modo

No ha cesado y es parte de la trama.

La sombra de Sarmiento en las aceras.

La voz que oyó el pastor en la montaña.

La osamenta blanqueando en el desierto.

La bala que mató a Francisco Borges.

El otro lado del tapiz. Las cosas

Que nadie mira, salvo el Dios de Berkeley.

El amenazado

Es el amor. Tendré que ocultarme o huir.

Crecen los muros de su cárcel, como en un sueño atroz.

La hermosa máscara ha cambiado, pero como siempre

es la única. ¿De qué me servirán mis talismanes: el

ejercicio de las letras, la vaga erudición, el aprendizaje

de las palabras que usó el áspero Norte para cantar sus

mares y sus espadas, la serena amistad, las galerías de

la Biblioteca, las cosas comunes, los hábitos, el joven

amor de mi madre, la sombra militar de mis muertos,

la noche intemporal, el sabor del sueño?

Estar contigo o no estar contigo es la medida de mi tiempo.

Ya el cántaro se quiebra sobre la fuente, ya el hombre se

levanta a la voz del ave, ya se han oscurecido los que

miran por las ventanas, pero la sombra no ha traído la paz.

Es, ya lo se, el amor: la ansiedad y el alivio de oír tu voz,

la espera y la memoria, el horror de vivir en lo sucesivo.

Es el amor con sus mitologías, con sus pequeñas magias inútiles.

Hay una esquina por la que no me atrevo a pasar.

Ya los ejércitos me cercan las hordas.

(Esta habitación es irreal, ella no la ha visto).

El nombre de una mujer me delata.

Me duele una mujer en todo el cuerpo.

Proteo

Antes que los remeros de Odiseo

Fatigaran el mar color de vino

Las inasibles formas adivino

De aquel dios cuyo nombre fue Proteo.

Pastor de los rebaños de los mares

Y poseedor del don de profecía,

Prefería ocultar lo que sabía

Y entretejer oráculos dispares.

Urgido por las gentes asumía

La forma de un león o de una hoguera

O de árbol que da sombra a la ribera

O de agua que en el agua se perdía.

De Proteo el egipcio no te asombres,

Tú, que eres uno y eres muchos hombres.

OTRA VERSIÓN DE PROTEO

Habitador de arenas recelosas,

mitad dios y mitad bestia marina,

ignoró la memoria, que se inclina

sobre el ayer y las perdidas cosas.

Otro tormento padeció Proteo

no menos cruel, saber lo que ya

encierra el porvenir: la puerta que se cierra

para siempre, el troyano y el aqueo.

Atrapado, asumía la inasible

forma del huracán o de la hoguera

o del tigre de oro o la pantera

o de agua que en el agua es invisible.

Tú también estás hecho de

inconstantes ayeres y mañanas.

Mientras, antes...

HABLA UN BUSTO DE JANO

Nadie abriere o cerrare alguna puerta

Sin honrar la memoria del Bifronte,

Que las preside. Abarco el horizonte

De inciertos mares y de tierra cierta.

Mis dos caras divisan el pasado

Y el porvenir. Los veo y son iguales

Los hierros, las discordias y los males

Que Alguien pudo borrar y no ha borrado

Ni borrará. Me faltan las dos manos

Y soy de piedra inmóvil. No podría

Precisar si contemplo una porfía

Futura o la de ayeres hoy lejanos.

Veo mi ruina: la columna trunca

Y las caras, que no se verán nunca.

El gaucho

Hijo de algún confín de la llanura

abierta, elemental, casi secreta,

tiraba el firme lazo que sujeta

al firme toro de cerviz oscura.

Se batió con el indio y con el godo,

murió en reyertas de baraja y taba;

dio su vida a la patria, que ignoraba,

y así perdiendo, fue perdiendo todo.

Hoy es polvo de tiempo y de planeta;

nombres no quedan, pero el nombre dura.

Fue tantos otros y hoy es una quieta

pieza que mueve la literatura.

Fue el matrero, el sargento y la partida.

Fue el que cruzó la heroica cordillera.

Fue soldado de Urquiza o de Rivera,

lo mismo da. Fue el que mató a Laprida.

Dios le quedaba lejos. Profesaron

la antigua fe del hierro y del coraje,

que no consiente súplicas ni gaje.

Por esa fe murieron y mataron.

En los azares de la montonera

murió por el color de una divisa;

fue el que no pidió nada, ni siquiera

la gloria, que es estrépito y ceniza.

Fue el hombre gris que, oscuro en la pausa

penumbra del galpón, sueña y matea,

mientras en el Oriente ya clarea

la luz de la desierta madrugada.

Nunca dijo: Soy gaucho. Fue su suerte

no imaginar la suerte de los otros.

No menos ignorante que nosotros,

no menos solitario, entró en la muerte.

LA PANTERA

Tras los fuertes barrotes la pantera

Repetirá el monótono camino

Que es (pero no lo sabe) su destino

De negra joya, aciaga y prisionera.

Son miles las que pasan y son miles

Las que vuelven, pero es una y eterna

La pantera fatal que en su caverna

Traza la recta que un eterno Aquiles

Traza en el sueño que ha soñado el griego.

No sabe que hay praderas y montañas

De ciervos cuyas trémulas entrañas

Deleitarían su apetito ciego.

En vano es vario el orbe. La jornada

Que cumple cada cual ya fue fijada.

Tú

Un solo hombre ha nacido, un solo hombre ha muerto en la tierra.

Afirmar lo contrario es mera estadística, es una adición imposible.

No menos imposible que sumar el olor de la lluvia y el sueño que antenoche soñaste.

Ese hombre es Ulises, Abel, Caín, el primer hombre que ordenó las constelaciones, el hombre que erigió la primer pirámide, el hombre que escribió los hexagramas del Libro de los Cambios, el forjador que grabó runas en la espada de Hengist, el arquero Einar Tambarskelver, Luis de León, el librero que engendró a Samuel Jonson, el jardinero de Voltaire, Darwin en la proa del Beagle, un judío en la cámara letal, con el tiempo, tú y yo.

Un solo hombre ha muerto el Ilión, en el Metauro, en Hastings, en Austerlitz, en Trafalgar, en Gettysburg.

Un solo hombre ha muerto en los hospitales, en barcos, en la ardua soledad, en la alcoba del hábito y del amor.

Un solo hombre ha mirado la vasta aurora.

Un solo hombre ha sentido en el paladar la frescura del agua, el sabor de las frutas y de la carne.

Hablo del único, del uno, del que siempre está solo.

Norman, Oklahoma

Poema de la cantidad

Pienso en el parco cielo puritano

de solitarias y perdidas luces

que Emerson miraría tantas noches

desde la nieve y el rigor de Concord.

Aquí son demasiadas las estrellas.

El hombre es demasiado. Las innúmeras

generaciones de aves y de insectos,

del jaguar constelado y de la sierpe,

de ramas que se tejen y entretejen,

del café, de la arena y de las hojas

oprimen las mañanas y prodigan

su minucioso laberinto inútil.

Acaso cada hormiga que pisamos

es única ante Dios, que la precisa

para la ejecución de las puntuales

leyes que rigen su curiosos mundo.

Si así no fuera, el universo entero

sería un error y un oneroso caos.

los espejos del ébano y del agua,

el espejo inventivo de los sueños,

los líquenes, los peces, las madréporas,

las filas de tortugas en el tiempo,

las luciérnagas de una sola tarde,

las dinastías de las araucarias,

las perfiladas letras de un volumen

que la noche no borra, son sin duda

no menos personales y enigmáticas

que yo, que las confundo. No me atrevo

a juzgar la lepra o a Calígula.

San Pablo, 1970

El centinela

Entra la luz y me recuerdo; ahí está.

Empieza por decirme su nombre, que es (ya se entiende) el mío.

Vuelvo a la esclavitud que ha durado más de siete veces diez años.

Me impone su memoria.

Me impone las miserias de cada día, la condición humana.

Soy su viejo enfermero; me obliga a que le lave los pies.

Me acecha en los espejos; en la caoba, en los cristales de las tiendas

Una u otra mujer lo ha rechazado y debo compartir su congoja.

Me dicta ahora este poema, que no me gusta.

Me exige el nebuloso aprendizaje del terco anglosajón.

Me ha convertido al culto idolátrico de militares muertos, con los que acaso

no podría cambiar una sola palabra.

En el último tramo de la escalera siento que está a mi lado.

Está en mis pasos, en mi voz.

Minuciosamente lo odio.

Advierto con fruición que casi no ve.

Estoy en una celda circular y el infinito muro se estrecha

Ninguno de los dos engaña al otro, pero los dos mentimos.

Nos conocemos demasiado, inseparable hermano.

Bebes el agua de mi copa y devoras mi pan.

La puerta del suicida está abierta, pero los teólogos afirma que en

la sombra ulterior del otro reino estaré yo, esperándome.

Al idioma alemán

Mi destino es la lengua castellana,

el bronce de Francisco de Quevedo,

pero en la lenta noche caminada

me exaltan otras músicas más íntimas.

Alguna me fue dada por la sangre-

-oh voz de Shakespeare y de la Escritura-,

otras por el azar, que es dadivoso,

pero a ti, dulce lengua de Alemania,

te he elegido y buscado, solitario.

A través de vigilias y gramáticas,

de la jungla de las declinaciones,

del diccionario, que no acierta nunca

con el matiz preciso, fui acercándome.

Mis noches están llenas de Virgilio,

dije una vez; también pude haber dicho

de Hólderlin y de Angelus Silesius.

Heine me dio sus altos ruiseñores,

Goethe, la suerte de un amor tardío,

a la vez indulgente y mercenario;

Keller, la rosa que una mano deja

en la mano de un muerto que la amaba

y que nunca sabrá si es blanca o roja.

Tú, lengua de Alemania, eres tu obra

capital: el amor entrelazado

de las voces compuestas, las vocales

abiertas, los sonidos que permiten

el estudioso hexámetro del griego

y tu rumor de selvas y de noches.

Te tuve alguna vez. Hoy, en la linde

de los años cansados, te diviso

lejana como el álgebra y la luna.

Al triste

Ahí está lo que fue: la terca espada

del sajón y su métrica de hierro,

los mares y las islas del destierro

del hijo de Laertes, la dorada

luna del persa y los sin fin jardines

de la filosofía y de la historia,

el oro sepulcral de la memoria

y en la sombra el olor de los jazmines.

Y nada de eso importa. El resignado

ejercicio del verso no te salva

ni las aguas del sueño ni la estrella

que en la arrasada noche olvida el alba.

Una sola mujer es tu cuidado,

igual a las demás, pero que es ella.

El mar

El mar. El joven mar. El mar de Ulises

Y el de aquel otro Ulises que la gente

Del Islam apodó famosamente

Es-Sindibad del Mar. El mar de grises

Olas de Erico el Rojo, alto en su proa.

Y el de aquel caballero que escribía

A la vez la epopeya y la elegía

De su patria, en la ciénaga de Goa.

El mar de Trafalgar. El que Inglaterra

Cantó a lo largo de su larga historia,

El arduo mar que ensangrentó de gloria

En el diario ejercicio de la guerra.

El incesante mar que en la serena

Mañana surca la infinita arena.

AL PRIMER POETA DE HUNGRIA

En esta fecha para ti futura

Que no alcanza el augur que la prohibida

Forma del porvenir ve en los planetas

Ardientes o en las vísceras del toro,

Nada me costaría, hermano y sombra,

buscar tu nombre en las enciclopedias

Y descubrir que ríos reflejaron

Tu rostro, que hoy es perdición y polvo,

Y que reyes, que ídolos, que espadas,

Que resplandor de tu infinita Hungría,

Elevaron tu voz al primer canto.

Las noches y los mares nos apartan,

Las modificaciones seculares,

Los climas, los imperios y las sangres

Pero nos une indescifrablemente,

El misterioso amor de las palabras,

Este hábito de sones y de símbolos.

Análogo al arquero del eleata,

Un hombre solo en una tarde hueca

Deja correr sin fin esta imposible

Nostalgia, cuya meta es una sombra.

No nos veremos nunca cara a cara,

Oh antepasado que mi voz no alcanza.

Para ti ni siquiera soy un eco;

Para mi soy un ansia y un arcano,

Una isla de magia y de temores,

Como lo son tal vez todos los hombres,

Como lo fuiste tu, bajo otros astros.

El advenimiento

Soy el que fui en el alba, entre la tribu.

Tendido en mi rincón de la caverna,

pujaba por hundirme en las oscuras

aguas del sueño. Espectros de animales

heridos por la esquirla de la flecha

daban horror a las tinieblas. Algo,

quizá la ejecución de una promesa,

la muerte de un rival en la montaña,

quizá el amor, quizá una piedra mágica,

me había sido otorgado. Lo he perdido.

Gastada por los siglos, la memoria

sólo guarda esa noche y su mañana.

Yo anhelaba y temía. Bruscamente

oí el sordo tropel interminable

de una manada atravesando el alba.

Arco de roble, flechas que se clavan,

los dejé y fui corriendo hasta la grieta

que se abre en el confín de la caverna.

Fue entonces que los vi. Brasa rojiza,

crueles los cuernos, montañoso el lomo

y lóbrega la crin como los ojos

que acechaban malvados. Eran miles.

Son los bisontes, dije. La palabra

no había pasado nunca por mis labios,

pero sentí que tal era su nombre.

Era como si nunca hubiera visto,

como si hubiera estado ciego y muerto

antes de los bisontes de la aurora.

Surgían de la aurora. Eran la aurora.

No quise que los otros profanaran

aquel pesado río de bruteza

divina, de ignorancia, de soberbia,

indiferente como las estrellas.

Pisotearon un perro del camino;

lo mismo hubieran hecho con un hombre.

Después los trazaría en la caverna

con ocre y bermellón. Fueron los Dioses

del sacrificio y de las preces. Nunca

dijo mi boca el nombre de Altamira.

Fueron muchas mis formas y mis muertes.

La tentación

El general Quiroga va a su entierro;

Lo invita el mercenario Santos Pérez

Y sobre Santos Pérez está Rosas,

La recóndita araña de Palermo.

Rosas, a fuer de buen cobarde, sabe

Que no hay entre los hombres uno solo

Más vulnerable y frágil que el valiente.

Juan Facundo Quiroga es temerario

Hasta la insensatez. El hecho puede

Merecer el examen de su odio.

Ha resuelto matarlo. Piensa y duda.

Al fin da con el arma que buscaba.

Será la sed y el hambre del peligro.

Quiroga parte al Norte. El mismo Rosas

Le advierte, casi al pie de la galera,

Que circula rumores de que López

Premedita su muerte. Le aconseja

No acometer la osada travesía

Sin una escolta. Él mismo se la ofrece.

Facundo ha sonreído. No precisa

Laderos. Él se basta. La crujiente

Galera deja atrás las poblaciones.

Leguas de larga lluvia la entorpecen.

Neblina y lodo y las crecidas aguas.

Al fin avistan Córdoba. Los miran

Como si fueran sus fantasmas. Todos

Los daban ya por muertos. Antenoche

Córdoba entera ha visto a Santos Pérez

Distribuir las espadas. La partida

Es de treinta jinetes de la sierra.

Nunca se ha urdido un crimen de manera

Más descarada, escribirá Sarmiento.

Juan Facundo Quiroga no se inmuta.

Sigue al Norte. En Santiago del Estero

Se da a los naipes y a su hermoso riesgo.

Entre el ocaso y la alborada pierde

O gana centenares de onzas de oro.

Arrecian las alarmas. Bruscamente

Resuelven regresar y da la orden.

Por esos descampados y esos montes

Retoman los caminos del peligro.

En un sitio llamado el Ojo de Agua

El maestro de posta le revela

Que por ahí ha pasado la partida

Que tiene por misión asesinarlo

Y que lo espera en un lugar que nombra.

Nadie debe escapar. Tal es la orden.

Así lo ha declarado Santos Pérez,

El capitán. Facundo no se arredra.

No ha nacido aún el hombre que se atreva

A matar a Quiroga, le responde.

Los otros palidecen y se callan.

Sobreviene la noche, en la que sólo

Duerme el fatal, el fuerte, que confía

En sus oscuros dioses. Amanece.

No volverán a ver otra mañana.

¿A qué concluir la historia que ya ha sido

Contada para siempre? La galera

Toma el camino de Barranca Yaco.

1891

Apenas lo entreveo y ya lo pierdo.

Ajustado el decente traje negro,

La frente angosta y el bigote ralo,

Y con una chalina como todas,

Camina entre la gente de la tarde

Ensimismado y sin mirar a nadie.

En una esquina de la calle piedras

Pide una caña brasilera. El hábito.

Alguien le grita adiós. No le contesta.

Hay en los ojos un rencor antiguo.

Otra cuadra. Una racha de milonga

Le llega desde un patio. Esos changangos

Están siempre amolando la paciencia,

Pero al andar se hamaca y no lo sabe.

Sube su mano y palpa la firmeza

Del puñal en la sisa del chaleco.

Va a cobrarse una deuda. Falta poco.

Unos pasos y el hombre se detiene.

En el zaguán hay una flor de cardo.

Oye el golpe del balde en el aljibe

Y una voz que conoce demasiado.

Empuja la cancel que aún está abierta

Como si lo esperaran. Esta noche

Tal vez ya lo habrán muerto.

1929

Antes, la luz entraba más temprano

En la pieza que da al último patio;

Ahora la vecina casa de altos

Le quita el sol, pero en la vaga sombra

Su modesto inquilino está despierto

Desde el amanecer. Sin hacer ruido,

Para no incomodar a los de al lado,

El hombre está mateando y esperando.

Otro día vacío, como todos.

Y siempre los ardores de la úlcera.

Ya no hay mujeres en mi vida, piensa.

Los amigos lo aburren. Adivina

Que él también los aburre. Hablan de cosas

Que no alcanza, de arqueros y de cuadros.

No ha mirado la hora. Sin apuro

Se levanta y se afeita con inútil

Prolijidad. Hay que llenar el tiempo.

El rostro que el espejo le devuelve

Guarda el aplomo que antes era suyo.

Envejecemos más que nuestra cara,

Piensa, pero ahí están las comisuras,

El bigote ya gris, la hundida boca.

Busca el sombrero y sale. En el vestíbulo

Ve un diario abierto. Lee las grandes letras,

Crisis ministeriales en países

Que son apenas nombres. Luego advierte

La fecha de la víspera. Un alivio;

Ya no tiene por qué seguir leyendo.

Afuera, la mañana le depara

Su ilusión habitual de que algo empieza

Y los pregones de los vendedores.

En vano el hombre inputil dobla esquinas

Y pasajes y trata de perderse.

Ve con aprobación las casas nuevas,

Algo, talvez el viento sur, lo anima.

Cruza Rivera, que hoy le dicen Córdoba,

Y no recuerda que hace muchos años

Que sus pasos la eluden. Dos, tres cuadras.

Reconoce una larga balaustrada,

Los redondeles de un balcón de fierro,

Una tapia erizada de pedazos

De vidrio. Nada más. Todo ha cambiado.

Tropieza en una acera. Oye la burla

De unos muchachos. No los toma en cuenta.

Ahora está caminando más despacio.

De golpe se detiene. Algo ha ocurrido.

Ahí dónde ahora hay una heladería,

Estaba el Almacén de la Figura.

(La historia cuenta casi medio siglo.)

Ahí un desconocido de aire avieso

Le ganó un largo truco, quince y quince,

Y él malició que el juego no era limpio.

No quiso discutir, pero le dijo:

Ahí le entrego hasta el último centavo,

Pero despúes salgamos a la calle.

El otro contestó que con el fierro

No le iría mejor que con el naipe.

No había ni una estrella. Benavides

Le prestó su cuchillo. La pelea

Fue dura. En la memoria es un instante,

Un solo inmóvil resplandor, un vértigo.

Se tendió en una larga puñalada,

Que bastó. Luego en otra, por si acaso.

Oyó el caer del cuerpo y del acero.

Fue entonces que sintió por primera vez

La herida en la muñeca y vio la sangre.

Fue entonces que brotó de su garganta

Una mala palabra, que juntaba

La exultación, la ira y el asombro.

Tantos años y al fin ha rescatado

La dicha de ser hombre y ser valiente

O, por lo menos, la de haberlo sido

Alguna vez, en un ayer del tiempo.

La Promesa

En Pringles, el doctor Isidro Lozano me refirió la historia. Lo hizo con tal economía que comprendí que ya lo había hecho antes, como era de prever, muchas veces; agregar o variar un permenor sería un pecado literario.

"El hecho ocurrió aquí, hacia mil novecientos veintitantos. Yo había regresado de Buenos Aires con mi diploma. Una noche me mandaron buscar del hospital. Me levanté de mal humor, me vestí y atravesé la plaza desierta. En la sala de guardia, el doctor Eudoro Ribera me dijo que a uno de los malevos del comité, Clemente Garay, lo habían traído con una puñalada en el vientre. Lo examinamos; ahora me he endurecido, pero entonces me sacudió ver a un hombre con los intestinos afuera. Estaba con los ojos cerrados y la respiración era trabajosa.

El doctor Ribera me dijo:

- Ya no hay nada que hacer, mi joven colega. Vamos a dejar que se muera esta porquería.

Le contesté que me había costeado hasta ahí a las dos de la mañana pasadas y que haría lo posible para salvarlo. Ribera se encogió de hombros; lavé los intestinos, los puse en su lugar y cosí la herida. No oí una sola queja.

Al otro día volví. El hombre no había muerto; me miró, me estrechó la mano y me dijo:

- Para usted, gracias, y mi cabo de plata para Ribera. Cuando a Garay lo dieron de alta, Ribera ya se habia ido a Buenos Aires.

"Desde esa fecha, todos los años recibí un corderito el día de mi santo. Hacia el cuarenta el regalo cesó."

El estupor

"Nadie sabe muy bien por qué se enemistaron Moritán y el Pardo Rivarola y de un modo tan enconado. Los dos eran del partido conservador y creo que trabaron amistad en el comité. No lo recuerdo a Moritán porque yo era muy chico cuando su muerte. Dicen que la familia era de Entre Ríos. El Pardo lo sobrevivió muchos años. No era caudillo ni cosa que se le parezca, pero tenía la pinta. Era más bien bajo y pesado y muy rumboso en el vestir. Ninguno de los dos era flojo, pero el más reflexivo era Rivarola, como luego se vio. Desde hace tiempo se la tenía jurada a Moritán, pero quiso obrar con prudencia. Le doy la razón; si uno mata a alguien y tiene que penar en la cárcel, actúa como un zonzo. El Pardo tramó bien lo que hacía.

Serían las siete de la tarde, un domingo. La plaza rebosaba de gente. Como siempre, ahí estaba Rivarola caminando despacio, con su clavel en el ojal y su ropa negra. Iba con su sobrina. De golpe la apartó, se sentó en cuclillas en el suelo y se puso a aletear y a cacarear como si fuera un gallo. La gente le abrió cancha, asustada. ¡Un hombre serio como el Pardo, haciendo esas cosas, a la vista y paciencia de todo Morón y en un día domingo! A la media cuadra dobló y, siempre cacareando y aleteando, se metió en la casa de Moritán. Empujó la puerta cancel y de un brinco estuvo en el patio. La turba se agolpaba en la calle. Moritán, que oyó la alharaca, se vino desde el fondo. Al ver ese monstruoso enemigo que se le abalanzaba quiso ganar las piezas, pero un balazo lo alcanzó y después otro. A Rivarola se lo llevaron entre dos vigilantes. El hombre forcejeó, cacareando.

Al mes estaba en libertad. El médico forense declaró que había sido víctima de un brusco ataque de locura. ¿Acaso el pueblo entero no lo había visto, conduciéndose como un gallo?

LOS CUATRO CICLOS

Jorge Luis Borges

Cuatro son las historias, una, la más antigua, es la de una fuerte ciudad que cercan y defienden hombres valientes. Los defensores saben que la ciudad será entregada al hierro y al fuego y que su batalla es inútil; el más famoso de los agresores, Aquiles, sabe que su destino es morir antes de la victoria. Los siglos fueron agregando elementos de magia. Se dijo que Helena de Troya, por la cual los ejércitos murieron, era una hermosa nube, una sombra; se dijo que el gran caballo griego en el que se ocultaron los griegos, era también una apariencia. Homero no habrá sido el primer poeta que refirió la fábula; alguien, en el siglo catorce, dejó esta línea que anda por mi memoria: The borgh brittened and brent to brontes and ashes*. Dante Daniel Rosetti, imaginaría que la suerte de Troya quedó sellada en aquel instante en que Paris arde en amor de Helena; Yeats elegirá el instante en que se confunden Leda y el cisne que era un dios.

Otra, que se vincula a la primera, es la del regreso. El de Ulises, que, al cabo de diez años de errar por mares peligrosos y de demorarse en islas de encantamiento, vuelve a su Itaca; el de las divinidades del Norte que, una vez destruida la tierra, la ven surgir del mar, verde y lúcida, y hallan perdidas en el césped las piezas de ajedrez con que antes jugaron.

La tercera historia es la de una busca. Podemos ver en ella una variación de la forma anterior. Jasón y el Vellocino; los treinta pájaros del persa, que cruzan mares y montañas y ven la cara de su Dios, el Simurgh, que es cada uno de ellos y todos. En el pasado toda empresa era venturosa. Alguien robaba, al fin, las prohibidas manzanas de oro; alguien, al fin, merecía la conquista de Grial, Ahora, la busca está condenada al fracaso. El capitán Ahab da con la ballena y la ballena lo deshace; los héroes de James o de Kafka sólo pueden esperar la derrota. Somos tan pobres de valor y de fe, que ya el happy- ending no es otra cosa que un halago industrial. No podemos creer en el cielo, pero sí en el infierno.

La última historia es la del sacrificio de un dios. Attis, en Frigia, se mutila y se mata; Odín, sacrificando a Odín, Él mismo a Sí mismo, pende del árbol nueve noches enteras y es herido de lanza; Cristo es crucificado por los romanos.

Cuatro son las historias. Durante el tiempo que nos queda seguiremos narrándolas, transformadas.

El sueño de Pedro Henríquez Ureña

El sueño que Pedro Henríquez Ureña tuvo en el alba de uno de los días de 1946 curiosamente no constaba de imágenes sino de pausadas palabras. La voz que las decía no era la suya pero se parecía a la suya. El tono, pese a las posibilidades patéticas que el tema permitía, era impersonal y común. Durante el sueño, que fue breve. Pero sabía que estaba durmiendo en su cuarto y que su mujer estaba a su lado. En la oscuridad el sueño le dijo:

Hará una cuantas noches, en una esquina de la calle de Córdoba, discutiste con Borges la invocación del anónimo sevillano Oh Muerte, ven callada como sueles venir en la saeta. Sospecharon que era el eco deliberado de algún texto latino, ya que esas traslaciones correspondían a los hábitos de una época, del todo ajeno a nuestro concepto de plagio, sin duda menos literario que comercial. Lo que no sospecharon, lo que no podían sospechar, es que el diálogo era profético. Dentro de una horas, te apresurarás por el último andén de Constitución, para dictar tu clase en la universidad de La Plata. Alcanzarás el tren, pondrás la cartera en la red y te acomodarás en tu asiento, junto a la ventanilla. Alguien, cuyo nombre no sé pero cuya cara estoy viendo, te dirigirá una palabras. No le contestarás, porque estarás muerto. Ya te habrás despedido como siempre de tu mujer y de tus hijas. No recordarás este sueño porque tu olvido es necesario para que se cumplan los hechos

El palacio

El Palacio no es infinito.

Los muros, los terraplenes, los jardines, los laberintos, las gradas, las terrazas, los antepechos, las puertas, las galerías, los patios circulares o rectangulares, los claustros, las encrucijadas, los aljibes, las antecámaras, las cámaras, las alcobas, las bibliotecas, los desvanes, las cárceles, las celdas sin salida y los hipogeos, no son menos cuantiosos que los granos de arena del Ganges, pero su cifra tiene un fin. Desde las azoteas, hacia el poniente, no falta quien divise las herrerías, las carpinterías, las caballerizas, los astilleros y las chozas de los esclavos.

A nadie le está dado recorrer más que una parte infinitesimal del palacio. Alguno no conoce sino los sótanos. Podemos percibir unas caras, unas voces, unas palabras, pero lo .que percibimos es ínfimo. Infimo y precioso a la vez. La fecha que el acero graba en la lápida y que los libros parroquiales registran es posterior a nuestra muerte; ya estamos muertos cuando nada nos toca, ni una palabra, ni un anhelo, ni una memoria. Yo sé que no estoy muerto.

Hengist quiere hombres

(449 A.D.)

Hengist quiere hombres.

Acudirán de los confines de arena que se pierden en largos mares, de chozas llenas de humo, de tierras pobres, de hondos bosques, de lobos, en cuyo centro indefinido está el Mal.

Los labradores dejarán el arado y los pescadores las redes.

Dejarán sus mujeres y sus hijos, porque el hombre sabe que en cualquier lugar de la noche puede hallarlas y hacerlos.

Hengist el mercenario quiere hombres.

Los quiere para debelar una isla que todavía no se llama Inglaterra.

Lo seguiran sumisos y crueles.

Saben que siempre fue el primero en la batalla de hombres.

Saben que una vez olvidó su deber de venganza y que le dieron una espada desnuda y que la espada hizo su obra.

Atravesarán a remo los mares, sin brújula y sin mástil.

Traerán espadas y broqueles, yelmos con la forma del jabalí, conjuros para que se multipliquen las mieses, vagas cosmogonías, fábulas de los hunos y de los godos.

Conquistarán la tierra, pero nunca entrarán en las ciudades que Roma abandonó, porque son cosas demasiado complejas para su mente bárbara.

Hengist los quiere para la victoria, para el squeo, para la corrupción de la carne y para el olvido.

Hengist los quiere (pero no lo sabe) para la fundación del mayor imperio, para que canten Shakespeare y Whitman, para que dominen el mar las naves de Nelson, para que Adán y Eva se alejen, tomados de la mano y silenciosos, del Paraíso que han perdido.

Hengist los quiere (pero no lo sabrá) para que yo trace estas letras.

Episodio del enemigo

Tantos años huyendo y esperando y ahora el enemigo estaba en mi casa. Desde la ventana lo vi subir penosamente por el áspero camino del cerro. Se ayudaba con un bastón, con un torpe bastón que en viejas manos no podía ser un arma sino un báculo. Me costó percibir lo que esperaba: el débil golpe contra la puerta. Miré, no sin nostalgia, mis manuscritos, el borrador a medio concluir y el tratado de Artemidoro sobre los sueños, libro un tanto anómalo ahí, ya que no sé griego. Otro día perdido, pensé. Tuve que forcejear con la llave. Temí que el hombre se desplomara, pero dio unos pasos inciertos, soltó el bastón que no volví ver, y cayó en mi cama, rendido. Mi ansiedad lo había imaginado muchas veces, pero sólo entonces noté que se parecía, de un modo casi fraternal, al último retrato de Lincoln. Serían las cuatro de la tarde.

Me incliné sobre él para que me oyera.

--Uno cree que los años pasan para uno --le dije-- pero pasan también para los demás. Aquí nos encontramos al fin y lo que antes ocurrió no tiene sentido.

Mientras yo hablaba, se había desabrochado el sobretodo. La mano derecha estaba en el bolsillo del saco. Algo me señalaba y yo sentí que era un revólver.

Me dijo entonces con voz firme:

--Para entrar en su casa, he recurrido a la compasión. Lo tengo ahora mi merced y no soy misericordioso.

Ensayé unas palabras. No soy un hombre fuerte y sólo las palabras podían salvarme. Atiné a decir:

--Es verdad que hace tiempo maltraté a un niño, pero usted ya no es aquel niño ni yo aquel insensato. Además, la venganza no es menos vanidosa y ridícula que el perdón.

--Precisamente porque ya no soy aquel niño --me replicó-- tengo que matarlo. No se trata de una venganza sino de un acto de justicia. Sus argumentos, Borges, son meras estratagemas de su terror para que no lo mate. Usted ya no puede hacer nada.

--Puedo hacer una cosa --le contesté.

--¿Cuál? --me preguntó

--Despertarme.

Y así lo hice.

A ISLANDIA

De las regiones de la hermosa tierra

Que mi carne y su sombra han fatigado

Éres la más remota y la más íntima,

Última Thule, Islandia de las naves,

Del terco arado y del constante remo,

De las tendidas redes marineras,

De esa curiosa luz de tarde inmóvil

Que efunde el vago cielo desde el alba

Y del viento que busca los perdidos

Velámenes del viking. Tierra sacra

Que fuiste la memoria de Germania

Y rescataste su mitología

De una selva de hierro y de su lobo

Y de la nave que los dioses temen,

Labrada con las uñas de los muertos.

Islandia, te he soñado largamente

Desde aquella mañana en que mi padre

Le dio al niño que he sido y que no ha muerto

Una versión de la Völsunga Saga

Que ahora está descifrando mi penumbra

Con la ayuda del lento diccionario.

Cuando el cuerpo se cansa de su hombre,

Cuando el fuego declina y ya es ceniza,

Bien está el resignado aprendizaje

De una empresa infinita; yo he elegido

El de tu lengua, ese latín del Norte

Que abarcó las estepas y los mares

De un hemisferio y resonó en Bizancio

Y en las márgenes vírgenes de América.

Sé que no lo sabré, pero me esperan

Los eventuales dones de la busca,

No el fruto sabiamente inalcanzable.

Lo mismo sentirán quienes indagan

Los astros o la serie de los números...

Sólo el amor, el ignorante amor, Islandia.

AL ESPEJO

¿Por qué persistes,incesante espejo?

¿Por qué duplicas, misterioso hermano,

El menor movimiento de mi mano?

¿Por qué en la sombra el súbito reflejo?

Eres el otro yo de que habla el griego

Y acechas desde siempre. En la tersura

Del agua incierta o del cristal que dura

Me buscas y es inútil estar ciego.

El hecho de no verte y de saberte

Te agrega horror, cosa de magia que osas

Multiplicar la cifra de las cosas

Que somos y que abarcan nuestra suerte.

Cuando esté muerto, copiarás a otro

Y luego a otro, a otro, a otro, a otro ...

A un gato

No son más silenciosos los espejos

ni más furtiva el alba aventurera;

eres, bajo la luna, esa pantera

que nos es dado divisar de lejos.

Por obra indescifrable de un decreto

divino, te buscamos vanamente;

más remoto que el Ganges y el poniente,

tuya es la soledad, tuyo el secreto.

Tu lomo condesciende a la morosa

caricia de mi mano. Has admitido,

desde esa eternidad que ya es olvido,

el amor de la mano recelosa.

En otro tiempo estás. Eres el dueño

de un ámbito cerrado como un sueño.

EAST LANSING

Los dias y las noches

están entretejidos (interwoven) de memoria y de miedo,

de miedo, que es un modo de la esperanza,

de memoria, nombre que damos a las grietas del obstinado olvido.

Mi tiempo ha sido siempre un Jano bifronte

que mira el ocaso y la aurora;

mi propósito de hoy es celebrarte, oh futuro inmediato.

Regiones de la Escritura y del hacha,

árboles que miraré y no veré,

viento con pájaros que ignoro, gratas noches de frío

que irán hundiéndose en el sueño y tal vez en la patria,

llaves de luz y puertas giratorias que con el tiempo serán hábitos,

despertares en que me diré Hoy es Hoy,

Libros que mi mano conocerá,

amigos y amigas que serán voces,

arenas amarillas del poniente, el único color que me queda,

todo eso estoy cantando y asimismo

la insufrible memoria de lugares de Buenos Aires

en los que no he sido feliz

y en los que no podré ser feliz.

Canto en la víspera tu crepúsculo, East Lansing,

Sé que las palabras que dicto son acaso precisas,

Pero sutilmente serán falsas,

Porque la realidad es inasible

Y porque el lenguaje es una orden de signos rígidos.

Michigan, Indiana, Wisconsin, Iowa, Texas, California, Arizona:

Ya intentaré cantarlas.

9 de marzo de 1972.

Al coyote

Durante siglos la infinita arena

De los muchos desiertos ha sufrido

Tus pasos numerosos y tu aullido

De gris chacal o de insaciada hiena.

¿Durante siglos? Miento. Esa furtiva

Substancia, el tiempo, no te alcanza, lobo;

Tuyo es el puro ser, tuyo el arrobo,

Nuestra, la torpe vida sucesiva.

Fuiste un ladrido casi imaginario

En el confín de arena de Arizona

Donde todo es confín, donde se encona

Tu perdido ladrido solitario.

Símbolo de una noche que fue mía,

Sea tu vago espejo esta elegía.

UNA MAÑANA.

Loada sea la misericordia

de Quien, ya cumplidos mis setenta años

y sellados mis ojos,

me salva de la venerada vejez

y de las galerías de precisos espejos

de los días iguales

y de los protocolos, marcos y cátedras

y de la firma de incansables planillas

para los archivos del polvo

y de los libros, que son simulacros de la memoria,

y me prodiga el animoso destierro,

que es acaso la forma fundamental del destino argentino,

y el azar y la joven aventura

y la dignidad del peligro,

según dictaminó Samuel Jonson.

Yo, que padecí la vergüenza

de no haber sido aquel Francisco Borges que murió en 1974

o mi padre, que enseñó a sus discípulos

el amor de la psicología y no creyó en ella,

olvidaré las letras que me dieron alguna fama,

seré hombre de Austin, de Edimburgo, de España,

y buscaré la aurora en mi Occidente.

En la ubicua memoria serás mía,

patria, no en la fracción de cada día.

El oro de los tigres

Hasta la hora del ocaso amarillo

Cuántas veces habré mirado

Al poderoso tigre de Bengala

Ir y venir por el predestinado camino

Detrás de los barrotes de hierro,

Sin sospechar que eran su cárcel.

Después vendrían otros tigres,

El tigre de fuego de Blake;

Después vendrían otros oros,

El metal amoroso que era Zeus,

El anillo que cada nueve noches

Engendra nueve anillos y éstos, nueve,

Y no hay un fin.

Con los años fueron dejándome

Los otros hermosos colores

Y ahora sólo me quedan

La vaga luz, la inextricable sombra

Y el oro del principio.

Oh ponientes, oh tigres, oh fulgores

Del mito y de la épica,

Oh un oro más precioso, tu cabello

Que ansían estas manos.

East Lansing, 1972.

NOTAS

TAMERLAN. Mi pobre Tamerlán había leído, a fines del siglo diecinueve, la tragedia de Christopher Marlowe y algún manual de historia.

TANKAS. He querido adaptar a nuestra prosodia la estrofa japonesa que consta de un primer verso de cinco sílabas, de uno de siete, de uno de cinco y de dos últimos de siete. Quién sabe cómo sonarán estos ejercicios a oídos orientales. La forma original prescinde asimismo de rimas.

LOS CUATRO CICLOS. El vero en inglés medio quiere decir La fortaleza rota y reducida a incendio y cenizas. Pertenece al admirable poema aliterativo Sir Gawain and the Green Knight, que guarda la primitiva música del sajón, aunque fue compuesto siglos después de la conquista que dirigió Guillermo el Bastardo.

EL ORO DE LOS TIGRES. Para el anillo de las nueve noches, le curioso lector puede interrogar el capítulo 49 de la Edda Menor. El nombre del anillo era Draupnir.